MINHAS FÉRIAS. Era batata: todo ano a gente voltava de férias e a professora mandava fazer uma redação com esse tema. E, tirando os burguesinhos filhinhos de papai, o máximo que toda criança fazia nas férias era passar quinze dias na casa de um parente no interior. Sem festanças, sem bebida, sem mulheres de topless enlouquecidas.

Por que é que agora, que podemos fazer viagens mais ambiciosas, nenhuma maldita professora vem pedir para contarmos das nossas férias? Agora elas estão todas lá na sala dos professores, fingindo que nem lembram mais quem somos. Só tem uma explicação: elas faziam a gente contar sempre a mesma história de férias, para que a gente considerasse aquilo um tédio e achasse a volta às aulas o maior barato. Santa ignorância: olha só quem anda ensinando nossas crianças.
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